LA CITA

    

    

    Todas las tardes, a las tres, se levanta un viento tan intenso que los practicantes de la escuela de windsurf abandonan las tablas. Es el momento en que Johny se ciñe el arnés. Su vela amarilla y transparente corta el aire y se desliza por la arena hasta el agua. Los demás lo ven partir desde la orilla. Johny traslucha sin esfuerzo. Vientos de 40 nudos. Nadie le sigue. Ni un compañero curtido. Las olas se abren con ruido de cremallera, pero él sólo oye el sabor del mar. Es dura su embestida: Johny flexiona la pierna de popa y sostiene la botavara con los brazos tendidos, como si quisiera abrazarlo, la vista al cielo. Como si aceptara una cruz imaginaria. Ni siquiera nota sus reveses y salpicaduras, ni los bocados con que amenaza tragarle. Dicen que perdió a un hijo adolescente. La cara quemada por el sol, los ojos claros, busca el alma que se le escapa en su huida al más allá, infinitamente agazapada tras la línea del horizonte.